Я заядлый турист, как можно заметить из моих историй. И друзья мои такие же лесные обалдуи. Так вот был когда-то тот самый первый раз, когда, набросив рюкзак в двадцать кило на плечи, я отправилась к озеру Глубокое где-то на просторах Московской области. Память моя, уж простите, не сохранила района. И есть подозрение, что озеро с таким названием в Подмосковье не одно.
Недалеко от места стоянки мы обнаружили проржавевшую колючую проволоку, тянувшуюся на пару километров. Прогнившие бревна под ней иногда встречались, но мы толком не поняли, зачем она здесь и откуда. Проверять не стали, потому что после долгого дождя разлилось местное болотце, по сухой погоде вполне безопасное.
Позже мы узнали, что в полукилометре от нас был когда-то скотомогильник.
Сама история достаточно проста. Я пошла рубить дрова. Далеко от лагеря я не уходила, тропинку из вида не теряла, да и сам лес был негустой, так что и друзья мои при желании легко могли до меня докричаться. Очнулась от того, что кто-то, переходя на истерический уже визг, кричит мое имя. И звон колокольчиков. Заговоренные колокольчики моя подруга до сих пор вплетает иногда в свои длиннющие рыжие косы. Она не "ведьма" никакая, не подумайте, просто верит.
Кое-как я проморгалась - и понимаю, что стою по колено в болоте, медленно-медленно погружаясь в трясину. Подруга стоит на кочке, тянет мне длинную палку, чуть не плачет, еле докричалась.
Вытянули меня, конечно. Но с той поры места массовых захоронений вызывают у меня неприятные ощущения. Особенно скотомогильники.